Haar kinderen hadden haar achtergelaten, vastgebonden in de woestijn. Wat er daarna gebeurde, liet hen in shock achter. De middagzon brandde meedogenloos op het gebarsten asfalt van die afgelegen woestijnweg. De hitte was zo intens dat de lucht leek te rimpelen en luchtspiegelingen in de verte creëerde. En daar, vastgebonden met dikke touwen aan een roestige lantaarnpaal, huilde een oude vrouw met zilvergrijs haar ontroostbaar terwijl een zwarte auto wegscheurde en een stofwolk opwierp die haar laatste adem leek te verslinden.
Hoop. Haar eigen kinderen hadden haar daar net achtergelaten om te sterven. Beatriz' wanhopige kreten verdwenen in de uitgestrektheid van de woestijn, waar geen getuigen waren behalve de gieren die boven haar begonnen te cirkelen. De touwen sneden in haar gerimpelde huid terwijl de brandende zon haar gezicht verschroeide.
Elke ademhaling was een kwelling in die droge lucht die haar leven met elke seconde leek te stelen. Ze was alleen, verlaten, verraden door de twee mensen die ze op de wereld had gezet en van wie ze meer hield dan van haar eigen leven. Maar wat er in de volgende paar uur zou gebeuren, zou alles veranderen op manieren die niemand had kunnen voorspellen.
Beatriz Morales was 78 toen haar leven een wending nam die ze zich nooit had kunnen voorstellen, zelfs niet in haar ergste nachtmerries.
Die augustusochtend was begonnen zoals zoveel andere in haar bescheiden, gelijkvloerse huis aan de rand van de stad. Ze was vroeg opgestaan, zoals ze al meer dan 50 jaar deed, sinds haar overleden echtgenoot Raúl naast haar wakker werd en ze samen ontbeten en de dag bespraken. Maar Raúl was zeven jaar eerder overleden en sindsdien woonde Beatriz alleen in dat huis dat ooit gevuld was met gelach, levendige gesprekken en de geur van de maaltijden die ze met liefde voor haar gezin had bereid. Nu...
De kamers leken te groot, te leeg, en de stilte was zo diep dat Beatriz soms de radio aanzette, alleen maar om menselijke stemmen te horen, zelfs vreemden die over nieuws spraken waar ze geen interesse in had. Die ochtend had Beatriz zich met bijzondere zorg aangekleed.
Ze droeg haar blauwe jurk met witte bloemen. Die jurk waarvan Raúl haar altijd had verteld dat hij haar prachtig stond omdat hij haar ogen accentueerde, ogen die, ondanks hun leeftijd, nog steeds een zachtgroene kleur hadden die deed denken aan lenteweiden. Ze had haar haar zorgvuldig in model gebracht, haar lange zilvergrijze haar in een lage knot gedaan, met een paar plukjes los om haar gezicht te omlijsten, dat getekend was door de rimpels die het leven en de ervaringen in haar hadden achtergelaten.
Haar kinderen hadden de avond ervoor gebeld. Nou ja, om precies te zijn, het was Rodrigo, haar oudste zoon, die had gebeld. Zijn stem was gespannen, gehaast, zoals altijd. Rodrigo was vijfenveertig en werkte als manager bij een bouwbedrijf. Hij had het altijd druk, rende altijd van de ene plek naar de andere, had altijd de telefoon in zijn hand om belangrijke telefoontjes te beantwoorden die niet konden wachten.
